. . L’été donc, 93 jours consécutifs sur quatre mois d’états météorologiques ‒ mi-fin-juin-juillet-août-se-finit-en-septembre 2023 ‒ formant l’occasion d’un voyage supplémentaire aussi infini et spiralant que tous ceux antécédents qu’on avait vus transformer par leurs courses précédentes le site du P en panorama d’un Colorado-Mojave de pacotille ou d’une lunaire Mancha de remplacement. Été, estate, æstatem, à l’air brûlant ; période pensée comme un “pic”,

le mirage d’un ancien lac… . Longtemps, je me suis couché de bonne heure. Parfois, à peine ma bougie éteinte, mes yeux se fermaient si vite que je n’avais pas le temps de me dire : « Je m’endors à Stalker. » Et, une demi-heure après, la pensée qu’il était temps de chercher le sommeil avec Médée m’éveillait ; je voulais poser le volume que je croyais avoir dans les mains et souffler ma lumière ; je n’avais pas cessé en dormant de faire des réflexions sur ce que je venais de lire, Zabriskie, mais ces réflexions avaient pris un tour un peu particulier ; il me semblait que j’étais moi-même ce dont parlait l’ouvrage : un stalker, une médée, un zabriskie.